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风中的鸟巢

(2024年01月02日) 来源：潍坊晚报
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　　　　　　□孔祥秋
　　我看了许久，确定那是一个空巢。
　　树木，我是喜欢的，这棵挺立在荒滩上的树，却让我感觉到了一种孤独，而枝头那个鸟巢，又让我心底涌起某种凄凉。
　　这守望的姿势，这呼唤的姿势，没有回应，只有一缕一缕的冷风洗掠着这份执着，所有的温暖都没有了，只剩下纵横如铁的骨感。是的，即使冬天有阳光，但阳光打在这鸟巢上，丝毫也不沾染，都一滴一滴地滴落在了地上。鸟巢，只有冷冷的黑，空空的灰。这是一种蚀骨的寂寞。
　　候鸟迁徙的季节，那鸟儿应该是向暖而行了。
　　候鸟，有故乡吗？心底忽然就生出了如此一问。四望无人，问也是自问，答也是自答，听也是自听。自问一句，好心疼；自答一句，好茫然，自听一句，好惆怅。千里的远方，老家那残破的院子已无人亲近，多像这风中的鸟巢。
　　我，不就是那候鸟吗？
　　哥哥姐姐们成家立业，父母也先后老去，我是最后一个离开那老院的，老家的破败，我感觉是我的一种罪责。
　　中午，女儿回家吃饭，我问她：“你说你的故乡应该是哪里？”我以为女儿会思索一下，因为母亲现在的城，父亲曾经的乡，应该要让她有些思量，不想她不假思索地说道：“老爸，说什么故乡，对于我来说，没有故乡，哪里能生活好哪里就是故乡。”
　　的确，女儿十几岁求学外地，工作南北周折，对于故乡，也就是所谓的老家，或许就是这样概念淡薄。我一时愣在那里，不知道再说些什么。可那风中的鸟巢，悬在我情感的高处，让我再次思念起故乡。
　　说起我的故乡，并没有太久远的历史。我老爷爷的老爷爷，原本出身于书香门第，但他更爱耕田牧羊，在一个月亮弯弯的夜里，他扁担的一头挑着厚厚的家谱，一头挑着种子，悄悄离开了家。大运河边一片人烟稀少的地方，他将家谱放在草棚子里，将种子撒向荒野，于是，一方姓氏在那里枝繁叶茂起来。
　　这被我称为故乡的小村子，于老爷爷的老爷爷的心里，不也是他乡吗？
　　在那棵鸟巢孤悬的树下，其实我徘徊了许久许久，而荒草丛中的一些残砖破瓦，让我陷入了另一种沉思。那里，曾经是一处古村落，或许是难耐海风越来越凄厉的侵蚀，终于举村远迁了。迁徙，不仅仅是鸟雀们的选择，也是人们的选择。
　　浪花对源头的回望，落叶对树根的思恋，都不影响河流对海的向往，树木对天空的探寻。岁月不就是废墟与废墟的叠加吗？我们，要学会告别。
　　是啊，祖辈们都懂得不破不立，我们不必太纠结于一种情结。故乡铸就了我们的骨与肉，但这不应该成为羁绊我们思想的缰绳。一个旧巢的老去，也就意味着远方一个新巢的欢乐和沸腾。一寸征途，一寸抵达，向前向光，一切颠沛其实都是幸福。
　　腊月渐近，春节不远，这本是人们回归老家最踊跃的时刻，我却写些这样有悖传统情感的文字，可否被视为大逆不道？不，这不是背叛，这是无奈，许多故乡是回不去的。那个搂你在怀里的人，那个将你举过头顶的人，都不在了，那杂乱交错的老院子，怎么还能盛住一丝一缕的阳光？在此时冬日的风中被孤树高举的鸟巢，一旦在某个寒冷的冬天被遗弃，就再也回不到那叽叽喳喳的春天。
　　风中的鸟巢，是一段往事，是一处远方，尽管许多人一次次用泣不成声的文字向往事和远方倾诉，可如果让我们回到那饥困的时光，谁愿意逆寒而上？如此，我们不必用怀恋来难为自己，而更多的是将家谱揣在心中，放眼于田野，放眼于种子最适宜的春暖花开。
　　候鸟，暖来寒往，在云天里悠荡，像不像谁荡秋千的童年？这样想，或许我们会轻松许多。
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